Os temperos já foram comparados ao ouro. Estas riquezas que dão “vida” aos alimentos são encontradas em feiras espalhadas pela cidade na sua forma mais pura, ao contrário dos supermercados.
(fotos tiradas na feira do Jardim Miriam em 16.01.2015)
Fazendo molho de pimenta
Se há uma coisa que realça os alimentos é a pimenta. Uma boa pimenta é irresistível e um bom molho transforma o alimento em um prazer imensurável.
Mineirinho - Clarice Lispector
O décimo terceiro tiro me assassina - porquê eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.
É, suponho que é em mim, como um dos representantes de nós, que devo procurar por que
esta doendo a morte de um facínora. E por que é que mais me adianta contar os treze tiros
que mataram Mineirinho do que os seus crimes. Perguntei a minha cozinheira o que
pensava sobre o assunto. Vi no seu rosto a pequena convulsão de um conflito, o mal-estar
de não entender o que se sente, o de precisar trair sensações contraditórias por não saber
como harmonizá-las.
Fatos irredutíveis, mas revolta irredutível também, a violenta
compaixão da revolta. Sentir-se dividido na própria perplexidade diante de não poder
esquecer que Mineirinho era perigoso e já matara demais; e no entanto nós o queríamos
vivo. A cozinheira se fechou um pouco, vendo-me talvez como a justiça que se vinga. Com
alguma raiva de mim, que estava mexendo na sua alma, respondeu fria: 'O que eu sinto não
serve para se dizer. Quem não sabe que Mineirinho era criminoso? Mas tenho certeza de
que ele se salvou e já entrou no Céu.' Respondi-lhe que 'mais do que muita gente que não
matou'.
Por que?
No entanto a primeira lei, a que protege corpo e vida insubstituíveis, é a de que
não matarás. Ela é a minha maior garantia: assim não me matam, porque eu não quero
morrer, e assim não me deixam matar, porque ter matado será a escuridão para mim.
Esta é a lei. Mas há alguma coisa que, se me fez ouvir o primeiro tiro com um alívio de
segurança, no terceiro me deixa alerta, no quarto desassossegada, o quinto e o sexto me
cobrem de vergonha, o sétimo e o oitavo eu ouço com o coração batendo de horror, no
nono e no décimo minha boca está trêmula, no décimo primeiro digo em espanto o nome de
Deus, no décimo segundo chamo meu irmão. O décimo terceiro tiro me assassina - porquê
eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.
Essa justiça que vela meu sono, eu a repudio, humilhada por precisar dela. Enquanto isso
durmo e falsamente me salvo. Nós, os sonsos essenciais. Para que minha casa funcione,
exijo de mim como primeiro dever que eu seja sonsa, que eu não exerça a minha revolta e o
meu amor, guardados. Se eu não for sonsa, minha casa estremece. Eu devo ter esquecido
que embaixo da casa está o terreno, o chão onde nova casa poderia ser erguida. Enquanto
isso dormimos e falsamente nos salvamos. Até que treze tiros nos acordem, e com horror
digo tarde demais - vinte e oito anos depois que Mineirinho nasceu - que ao homem
acuado, que a esse não nos matem. Porque sei que ele é o meu erro. E de uma vida inteira,
por Deus, o que se salva às vezes é apenas o erro, e eu sei que não nos salvaremos enquanto
nosso erro não nos for preciso.
Meu erro é o meu espelho, onde vejo o que em silêncio eu
fiz de um homem. Meu erro é o modo como vi a vida se abrir na sua carne e me espantei, e
vi a matéria de vida, placenta e sangue, a lama viva. Em Mineirinho se rebentou o meu
modo de viver. Como não amá-lo, se ele viveu até o décimo terceiro tiro o que eu dormia?
Sua assustada violência. Sua violência inocente - não nas conseqüências, mas em si
inocente como a de um filho de quem o pai não tomou conta. Tudo o que nele foi violência
é em nós furtivo, e um evita o olhar do outro para não corrermos o risco de nos
entendermos.
Para que a casa não estremeça. A violência rebentada em Mineirinho que só
outra mão de homem, a mão da esperança, pousando sobre sua cabeça aturdida e doente,
poderia aplacar e fazer com que seus olhos surpreendidos se erguessem e enfim se
3º ano Mineirinho Mineirinho Wilton fev/08
Nome: Nº: Turma:
Português
enchessem de lágrimas. Só depois que um homem é encontrado inerte no chão, sem o gorro
e sem os sapatos, vejo que esqueci de lhe ter dito: também eu.
Eu não quero esta casa.
Quero uma justiça que tivesse dado chance a uma coisa pura e
cheia de desamparo e Mineirinho - essa coisa que move montanhas e é a mesma que o faz
gostar 'feito doido' de uma mulher, e a mesma que o levou a passar por porta tão estreita
que dilacera a nudez; é uma coisa que em nós é tão intensa e límpida como uma grama
perigosa de radium, essa coisa é um grão de vida que se for pisado se transforma em algo
ameaçador - em amor pisado; essa coisa, que em Mineirinho se tornou punhal, é a mesma
que em mim faz com que eu dê água a outro homem, não porque eu tenha água, mas
porque, também eu, sei o que é sede; e também eu, não me perdi, experimentei a perdição.
A justiça prévia, essa não me envergonharia.
Já era tempo de, com ironia ou não, sermos
mais divinos; se adivinhamos o que seria a bondade de Deus é porquê adivinhamos em nós
a bondade, aquela que vê o homem antes de ele ser um doente do crime . Continuo, porém,
esperando que Deus seja o pai, quando sei que um homem pode ser o pai de outro homem.
E continuo a morar na casa fraca. Essa casa, cuja porta protetora eu tranco tão bem, essa
casa não resistirá à primeira ventania que fará voar pelos ares uma porta trancada. Mas ela
está de pé, e Mineirinho viveu por mim a raiva, enquanto eu tive calma.
Foi fuzilado na sua
força desorientada, enquanto um deus fabricado no último instante abençoa às pressas a
minha maldade organizada e a minha justiça estupidificada: o que sustenta as paredes de
minha casa é a certeza de que sempre me justificarei, meus amigos não me justificarão, mas
meus inimigos que são os meus cúmplices, esses me cumprimentarão; o que me sustenta é
saber que sempre fabricarei um deus à imagem do que eu precisar para dormir tranqüila, e
que os outros furtivamente fingirão que estamos todos certos e que nada há a fazer. Tudo
isso, sim, pois somos os sonsos essenciais, baluartes de alguma coisa.
E sobretudo procurar
não entender.
Porque quem entende desorganiza. Há alguma coisa em nós que desorganizaria tudo - uma
coisa que entende. Essa coisa que fica muda diante do homem sem o gorro e sem os
sapatos, e para tê-los ele roubou e matou; e fica muda diante do S. Jorge de ouro e
diamantes. Essa alguma coisa muita séria em mim fica ainda mais séria diante do homem
metralhado. Essa alguma coisa é o assassino em mim? Não, é o desespero em nós. Feito
doidos, nós o conhecemos, a esse homem morto onde a grama de radium se incendiara.
Mas só feito doidos, e não como sonsos, o conhecemos. É como doido que entro pela vida
que tantas vezes não tem porta, e como doido compreendo o que é perigoso compreender, e
como doido é que sinto o amor profundo, aquele que se confirma quando vejo que o radium
se irradiará de qualquer modo, se não for pela confiança, pela esperança e pelo amor, então
miseravelmente pela doente coragem de destruição. Se eu não fosse doido, eu seria
oitocentos policiais com oitocentas metralhadoras, e esta seria a minha honorabilidade.
Até que viesse uma justiça um pouco mais doida. Uma que levasse em conta que todos
temos que falar por um homem que se desesperou porque neste a fala humana já falhou, ele
já é tão mudo que só o bruto grito desarticulado serve de sinalização.
Uma justiça prévia
que se lembrasse de que nossa grande luta é a do medo, e que um homem que mata muito é
porque teve muito medo. Sobretudo uma justiça que se olhasse a si própria, e que visse que
nós todos, lama viva, somos escuros, e por isso nem mesmo a maldade de um homem pode
ser entregue à maldade de outro homem: para que este não possa cometer livre e
aprovadamente um crime de fuzilamento.
Uma justiça que não se esqueça de que nós todos
somos perigosos, e que na hora em que o justiceiro mata, ele não está mais nos protegendo
nem querendo eliminar um criminoso, ele está cometendo o seu crime particular, um
longamente guardado. Na hora de matar um criminoso - nesse instante estásendo morto um
inocente. Não, não é que eu queira o sublime, nem as coisas que foram se tornando as
palavras que me fazem dormir tranqüila, mistura de perdão, de caridade vaga, nós que nos
refugiamos no abstrato.
O que eu quero é muito mais áspero e mais difícil: quero o terreno".
(“Mineirinho”, de Clarice Lispector, Para não esquecer, Editora Siciliano)
Você acredita ou confia no sistema?
Nunca o tal “Sistema” foi tão
importante como agora. Ele é superior a gerentes, chefes ou qualquer outro tipo
de cargo em empresas multinacionais, ou mesmo em postos dos governos
municipais, estaduais ou federal. O sistema é capaz de mudar a vida das pessoas
e pode nos deixar na mão. Sim! Não há ninguém superior que ao tal “Sistema”.
Antes achava que a definição de sistema era simples, como o Wikipédia o define:
“Um sistema (do grego sietemiun), é
um conjunto de elementos interconectados, de modo a formar um todo organizado”.
Organização. Esta é a palavra
chave. Lidamos com ele em nosso dia a dia. Estes dias fiquei superdependente do
tal “Sistema” e nem eu e nem ninguém conseguiu encontrá-lo e muito menos o fez mudar
de ideia. Tudo começou quando liguei para a empresa de televisão por
assinatura, falei com um fantasma e a voz metálica me obrigava a digitar um
monte de números. Ela dizia: “se você quer comprar uma assinatura, digite 1,
problemas de conexão, 2”... Quando chegou na opção 9 depois de um tempão, a voz
mandou esperar para falar com um atendente. Esperei, esperei e nada. Depois de
alguns minutos, ela aparece novamente porque a linha estava ocupada, e
novamente repete as opções antigas já ditas, até a opção 9, e me pede para
aguardar.
Daí então uma pessoa (verdadeira)
me atende. Pedi para cancelar o serviço, e o atendente m diz: “Hoje não é
possível, pois caiu o Sistema”. Como assim? Se caiu levanta! Aí o cara me pediu
para ligar mais tarde até o Sistema voltar. Então esse tal Sistema cai e sai
por aí e ficamos na mão!?. Mas isso não era nada do que estaria por vir mais
tarde. Tive que ir ao banco 24 horas, fiquei cerca de 20 minutos na fila e
quando chega a minha vez, aparece uma mensagem na tela: “Caixa sem Sistema”. Tá
de brincadeira! Pensei. Tive que ir até uma agência bancária e, novamente
peguei uma baita fila, porém deu tudo certo.
Ufa! O caixa nem mencionou o nome
do Sistema. Então aproveitei o tempo e fui falar com a gerente da Pessoa
Física, é o que dizia a plaquinha na mesa dela, e fui até lá para desbloquear o
cartão de crédito. Sentei entreguei o cartão, ela digitou... Olhou feio para a
tela do computador, digitou... Olhava feio, e digitava e olhava feio... E enfim
me disse: Infelizmente não vou conseguir. Por quê? Indaguei. “Deu problema no
Sistema”, ela me respondeu.
Fui embora e mais tarde entrei em
uma loja para mudar o plano do celular. A atendente pegou meus dados e me
apresentou as propostas. Ao pedir um desconto para um determinado plano, ela
falou. “Não posso, o Sistema não deixa”. Como assim? Chama a gerente. Ela veio.
“Gostaria de um desconto?”, perguntou a gerente. E então, ela me retrucou.
“Infelizmente o nosso Sistema não permite, não podemos fazer nada”.
Notei que a sociedade aos poucos
está sendo desconfigurada para a configuração do novo Sistema. À noite liguei a
televisão e uma multidão de pessoas protestava nas ruas. Uns querendo um novo
sistema, outros brigam pela a manutenção dele, enfim, o Sistema é poderoso,
afinal ele dita as regras, e manda mais que os caixas eletrônicos, atendentes,
chefes, gerentes, bancos... Alguns dizem que só há uma maneira para detê-lo,
que é programando-o, configurando-o e gerenciando-o. Porém, basta cair à
energia para o sistema cair. Cabe agora saber, quem é que vai cortar o fio.
Black Friday ou Quando é sexta e não tem o que fazer
Esta música não quer dizer bem isto, mas representa uma sexta qualquer, ou um dia qualquer, não programado.
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